EN EL MADRID DE LOS 60 (IX)

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Afortunadamente, siempre iba provisto de algunos poemas por si tenía la ocasión de leerlos públicamente y esta circunstancia acababa de producirse. Un tanto acalorado, con el orujo haciendo su efecto y acompañado de un ligero temblor de piernas, acerté a pronunciar:

—Gracias, señores, por hacerme partícipe de su compañía. Leeré a modo de presentación y como homenaje a la ciudad que me ha acogido, un breve poema dedicado a Madrid. Por favor, eviten comparaciones con la canción de Agustín Lara—pronuncié con media sonrisa, para quitar solemnidad a la declamación.

MADRID

Te canto, Madrid, porque tu brisa

acaricia al soñador errante

venido para plantar en tu asfalto

semillas de fantasía.

Resuenan bajo el pálido cielo,

el ajetreado caminar de afanes

en miradas que son resplandores

de tardes azuladas, de dorados recuerdos

de otros pueblos y ciudades.

En tu urbe se cobijan

junto a la carne vencida,

la tierna suavidad del niño;

quimera y realidad caminan juntas

por Plazas y Avenidas

de un encanto inabarcable que enamora.

En los castizos recodos de callejas, las corralas

no han perdido el saber popular de artistas y de reyes

que quisieron perder o ganar su noche

en  las Cavas de La Latina.

Escucho en la Castellana trinar de pájaros

sacudiendo las conciencias del viandante incrédulo,

mientras que en el Retiro cruzan las barcas como naves

hacia el Nuevo Mundo de la orilla opuesta.

El Cielo y Madrid son la misma cosa

para el poeta que escucha en sus fuentes

cantos de Sirenas, arpegios rumorosos

u ocultas melodías del Manzanares

tendido a los pies de la Almudena.

Junto a la leyenda, el oso y el madroño

se yerguen como yo, intentando palpar

con las yemas de los dedos

la belleza que Madrid me ofrece.

Varios ¡Bravo! y un nutrido aplauso de los asistentes, premió mi actuación. A los pocos segundos, como si se hubieran puesto de acuerdo, reanudaron el guirigay de sus conversaciones como quien da paso al segundo Movimiento de una Sinfonía momentáneamente interrumpida y deduje por su actitud, que más que cautivados por mis versos, los tertulianos eran personas complacientes y educadas.

Don Gustavo, en un deseo de que mi presentación dejara en mí un grato recuerdo se apresuró a decirme:

—No has podido tener mejor debut. Se ve que tienes madera de gran poeta y es de justicia que tu obra sea conocida. Por eso, deseo ayudarte. Te recomiendo que escojas entre tus poemas aquellos que te parezcan de mayor calidad y me los hagas llegar. Yo se los entregaré a mi amigo César, un gran periodista y escritor al que, últimamente, por su delicado estado de salud no se le ve mucho por aquí, pero que goza de gran influencia en varios diarios de tirada nacional.

—¿César González Ruano?—Pregunté, curioso.

—El mismo—Afirmó don Gustavo—Pocos de nosotros tienen tanta influencia como él. Se los podría dejar también a un joven escritor, Francisco Umbral, pero aún no tengo mucha confianza con él. Con Camilo José Cela, ni me atrevo, tiene el ego muy subido. El que más confianza me da es César, sin duda.

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