VERANO

 Zumban a un tiempo

avispas y abejorros

en la copa de los árboles

blanquecinos de flores.

Pían a lo lejos dos gorriones,

encaramados en la rama de la vida.

Hierve estremecido el asfalto

en el año en que no emigraron

las cigüeñas. Noto el ardor de la tierra reseca

y me apena  contemplar la sed de los arbustos

y el agua avara de la acequia.

¿Qué tendrá el verano en la meseta?

Fiebre del trigo hecho y del centeno

que te encierra en la cárcel de tu casa,

hasta que cante el grillo

y se pueblen los cielos de luceros.

Entonces , creeré que gira el orbe

que ahora está parado con el sol en el cenit

y el espasmo en el cerebro, desolado

por no pensar más que en la frescura

del tiempo pasado, que ya no es nada.

¿Qué fue del verano en nuestras vidas?

Pasión encendida, abrasadora,

sofoco en las tardes de siesta,

deseo inacabado, siempre a la espera

del porvenir que nos daría otro fruto,

después de conocer los dones maduros

de cada huidiza primavera.

Y mientras pienso que todo

pudo ser mejor, la impertinente mosca

me recuerda, que un día soñé con este calor,

cuando me perdí una tarde

en el monte, por la niebla.