NOVIEMBRE

 

 

 

He pasado del estío al invernal canto,

de los azules a los grises,

del abrazo prolongado

a la frialdad de tu acerada mirada.

He conocido sueños diversos,

he roto en mil pedazos

nubes reflejadas en charcos de cristal,

he desandado el camino varias veces

en un intento vano

de encontrar la raíz de mi existencia,

ya marchita, herida de muerte

por la muerte misma que iba en la vida

sin saberlo...

 

En la encrucijada de las confesiones inmediatas

veo la luz, como un candil entre los árboles

arrulladores de hojas cantarinas

que se arrastran lastimosas por el suelo

y por el tiempo cruel que pide tu fin

que será mi fin, sin que el arroyo

desemboque en el caudaloso río

antes de alcanzar el mar de mis anhelos.

 

Sobre el sentir aprisionado de torpezas,

creo saberlo todo

sin haber probado casi nada.

Por eso, en la barca que ha de llevarme

a la orilla confusa, incomprendido,

pienso que ya tengo bastante

con lo vivido.

No pido otra vida más,

quizás no la merezco, al menos así pienso hoy,

herido por el frío del noviembre que agota mis latidos.

 

Fotografía de Santos Pintor Galán.