POR SAN BLAS, LA CIGÜEÑA VERÁS

 

(Obra teatral en tres Actos)

ACTO PRIMERO

(Reunión de amigos tomando unas cañas)

 

FELIPE— Me da pena que Cosme ya se haya marchado a casa, cuando todavía tenemos que tomarnos otro par de cañitas antes de despedirnos.

JUAN— De poco tiempo a esta parte le noto triste, sobre todo desde que lo dejó con Juli, o mejor dicho, desde que le dejó Juli.

FRAN— Eso es cierto. Se ha vuelto un poco huraño y poco hablador. Además, no sé de quién fue la idea de regalarle un libro de refranes. Ahora, como te descuides, te sentencia con uno de ellos.

PEPE— Es verdad. El otro día cuando le vi le dije: "¡Cómo por aquí tan temprano!" Y me contestó: "Al que madruga, Dios le ayuda".

FELIPE— Está claro que además de Dios, entre todos tenemos que ayudarle. Propongo que cada uno le presente una chica a ver si alguna le cae bien y conseguimos emparejarle.

FRAN— Eso me parece una buena idea. Se las iremos presentando de manera que, si con la primera no liga, que el siguiente de nosotros le presente otra y así hasta que logremos nuestro objetivo.

JUAN— ¿Qué os parece si nos volvemos a reunir dentro de dos meses y vemos los resultados?

TODOS— ¡De acuerdo!

 

ACTO SEGUNDO

(Dos meses más tarde, en casa de Felipe)

 FELIPE— Me apena deciros que parece que la tristeza de Cosme continúa. Ahora os cuento lo que me sucedió con él, aunque prefiero que antes, cada uno relate su experiencia.

PEPE— Yo fui el primero que le presentó a Patricia, una amiga de mi novia. Fuimos los cuatro a bailar a un local con poca luz y parece que se divirtió. Quedó con ella para el día siguiente y fue entonces cuando advirtió que la chica tenía la cara llena de granos además de descubrir que era un poco bisoja. Así que cuando le pregunté que cómo le había ido, únicamente me contestó: "De noche todos los gatos son pardos".

FRAN— Como Pepe me dijo que su estratagema no había tenido éxito, así como el que no quiere la cosa, le dije una mentira piadosa: que una vecina mía se moría por sus huesos y que deseaba conocerle. Dicho y hecho. Concerté la cita, pero debió darse cuenta de que la chica no sentía nada hacia él, por lo que en la primera ocasión en que nos vimos, me espetó: "Del dicho al hecho hay mucho trecho".

JUAN— Sabiendo lo que me contó Fran, mi táctica consistió en ponderar las virtudes de Clara, a la que vosotros conocéis bien. Le dije que era hermosa, noble de corazón, enamoradiza, de buena familia, de trato exquisito y que reunía todas las virtudes que cabe imaginar en una futura novia. Cosme aceptó de buen grado verse con ella, pero la experiencia no debió de resultar tan positiva como yo creía, pues pocos días después me comentó: No te creas, Juan, lo que te digan de una mujer. He comprobado con Clara que "no es oro todo lo que reluce".

FELIPE— Ahora os voy a contar de qué manera se me ocurrió motivarle. Sabiendo el poco éxito que tuvieron vuestras propuestas y que para todos los rechazos les aplicaba un refrán, decidí utilizar su propia manera de hablar y le dije: Mira, Cosme, has hecho bien en no querer comprometerte con ninguna muchacha, porque aunque "El que espera desespera", "Sobre gustos no hay nada escrito" y si ninguna te llenaba del todo, "Agua que no has de beber, déjala correr". Sabes de sobra que "Hombre prevenido vale por dos". A partir de ahora debes ser tú quien se preocupe de su porvenir. Aciertes o no en la elección, todo el mundo conoce que "No hay bien ni mal que cien años dure". Cosme agradeció mis indicaciones y se despidió, como no podía ser de otra manera, con un "El que no se consuela es porque no quiere". Desde entonces no sé nada de él.

 

TERCER ACTO

(Días después, Paco, Fran y Juan se están tomando el aperitivo cuando ven venir a Felipe todo acalorado)

 

FELIPE— ¡Notición, amigos! ¡Notición! Acabo de estar con Cosme.

TODOS— ¿Y?

FELIPE— Pues que he visto a Cosme del brazo de un pivón de cerca de dos metros.

PACO— ¡Cuenta! ¡Cuenta!

FELIPE— Pues nada, me la ha presentado y le he dado la enhorabuena porque era una chica sensacional. Eso sí, para contemplarla tenías que estar mirando al cielo; le sacaba más de una cabeza a Cosme. Me ha dicho que pasaría por aquí para saludaros y presentárosla. Al darse cuenta de que me había sorprendido la altura de su chica, me ha dicho en un aparte: Felipe, lo dice el refrán: "Por san Blas, la cigüeña verás" y yo con esta pienso anidar.

 

(Suena una estruendosa carcajada de todos los amigos mientras cae el telón)

 

FIN

  

 

 

LA VIDA DE MAGÍN PUERRO

-XXX-

 

 ..

En solo cinco semanas,

esa depresión posparto

se fue marchando del cuarto

en que yacíamos ambos,

de manera que malambos

bailamos hasta el infarto.

 

Fue tan activo el desmadre

y tanta juerga seguida

que con la cabeza ida

no medimos consecuencias.

Al final las evidencias

conocimos enseguida.

 

“Estoy esperando un hijo.

Lo sé porque me mareo

—dijo María—yo creo

que pronto vendrán arcadas

dejándome muy chingadas

las jornadas de festeo”.

 

“No te me apures, mujer

—dije hablando muy piano—

cebaremos el marrano

para poder comer cuatro,

si fuéramos veinticuatro

no estaría tan ufano”.    

 

Pronto corrió la noticia

de María el embarazo.

“El Magín tomó vinazo

—dijo Fabián, el pintor—

muchas copas dan valor

y se dio el batacazo”.

 

 

CANCIÓN DE PRIMAVERA

 

 

Era primavera.

Mi amor tenía en su rostro

la sonrisa del agua cantarina,

en sus pómulos, irisaciones de ámbar;

su cuerpo, olores de fruta apetecible.

Los rayos del sol reflejándose en la trenza,

vestían de oro la mañana,

trasluciendo, a través de la blusa,

incipientes pechos nacidos

como brotes del árbol de la vida.

Trepaban en la genista los caracoles

y en la atmósfera flotaban sensaciones

de vida sin fin, de músicas celestiales

que sólo ella y yo escuchábamos

en el silencio de la pradera.

 

¿Eres feliz?—le preguntaba—,

antes de unir en cada beso nuestros labios.

Lo soy—me aseguraba—, entornando los ojos

y también el alma, intentando retener

los instantes más felices de la existencia.

 

Al igual que nuestro amor,

manaba de la fuente el agua

a borbotones, sin temor a agotarse.

Ni siquiera una nube se atrevió a manchar

el impoluto azul del cielo,

cuando sosteníamos la mirada.

Sin embargo, cuando una ráfaga

de viento frío alcanzó nuestros cuerpos,

instintivamente, nos fundimos en un abrazo.

 

Fue entonces cuando supe

que éramos sólo débiles cuerpos enamorados.

El cielo azul de primavera,

el agua cantarina,

y la fragancia embriagadora de su cuerpo,

no alejaron mi pesar,

porque aquella mañana comprendí,

que no seríamos eternos.

 

 

 

ZHALEH

 

El mes de marzo acababa de iniciarse, cuando Zhaleh, una bellísima mujer iraní, pudo pisar el aeropuerto de Madrid, tras una epopéyica escapada de sus “protectores”, que la habían utilizado como moneda propagandista por   medio mundo intentado hacer creer en numerosas Conferencias las bondades del Régimen iraní y cómo en su país, una mujer podría llegar a ser programadora informática.

Su elevado coeficiente intelectual y una fingida adhesión al Partido en el poder fue clave para que fuera designada integrante de una Comisión que habría de recorrer varios países europeos difundiendo una apertura intelectual femenina, a todas luces inexistente. La ocasión de eludir la tutela de sus patrocinadores se presentó tras una Conferencia impartida en la Sorbona de París, antes de que estallara el conflicto bélico del 28 de febrero. Desde entonces, su vida adquirió tintes de película policiaca. Permaneció varios días oculta en un diminuto apartamento, hasta que disidentes del Régimen iraní le proporcionaron documentación falsa y un pasaje para poder coger un vuelo que la trajera a nuestro país.

En la capital de España pudo, por fin, aspirar bocanadas de aire puro que  le insuflaron sensaciones de una felicidad durante tanto tiempo deseada. En Irán, país de nacimiento, la falta de libertad y el estúpido velo que cubría su cabeza desde la pubertad fueron razones más que suficientes para que pensara desde su época de estudiante en abandonar la jaula en que los ayatolás y otros esbirros del Régimen tenían oprimida a la población y, muy especialmente, a las mujeres.

Desde que estalló el conflicto desconocía lo que el destino habría deparado a su familia y le horrorizaba  pensar en las represalias que la Guardia Revolucionara podría tomar contra ellos.

Intentando tomar el pulso a la ciudad, se mezcló con el bullicio callejero, pudiendo observar una gran manifestación que revindicaba en el 8-M los derechos de la mujer. Encabezaba el grueso número de participantes una enorme pancarta en la que se podía leer: “NO A LA GUERRA”, sin que hubiera la más mínima referencia a la opresión y a la falta de libertades que durante muchos años estaba sufriendo la mujer iraní.

“Estas mujeres están confundidas”—pensó, refiriéndose a las manifestantes— y se propuso como primera tarea ejercer de auténtica activista en pro de los derechos igualitarios de las mujeres, sin que el falso feminismo intoxicara las mentes de quienes protestaban ignorando—quizás de manera maliciosa—, hacía quién deberían dirigir sus quejas.

La vida de Zhaleh, como difusora de la verdad, comenzaba a tener una gran tarea por la que luchar.

 

FÁBULA DEL RICO ENGREÍDO

 

 

Era inmensamente rico. Con su dinero, estaba convencido de que podía disponer de todo lo que se le antojase; y de hecho, así era. Caprichoso en extremo, creía que la felicidad buscada residía en almacenar objetos propios de coleccionistas, por el mero hecho de que los demás no pudieran acceder a ellos. En su lujosa mansión almacenaba vasijas de oro, jarrones antiquísimos, y toda suerte de joyas recamadas con piedras preciosas, perlas y corales. Estos últimos eran su debilidad, por eso, estuvo muy atento a una conversación entablada por varios marineros en un bar de un puerto pesquero.

En ella, se hacían elogios de la belleza de unos corales que se encontraban en las proximidades de unas pequeñas islas, situadas a doscientas millas de la costa.

"Son de una belleza increíble", decía, uno. "Más transparentes que las lágrimas" añadía, otro. "Esta misma semana traeremos los más bellos" acordaron todos.

Al escuchar este comentario, nuestro hombre no se lo pensó más. Decidió ganarles la delantera y ser el primero en hacerse con los corales. Para ello, compró un velero en el puerto y se pertrechó de un equipo de buceo y de unos pocos víveres, porque estaba convencido que en muy poco tiempo lograría su objetivo. Sin embargo no fue así: sin brújula ni una idea clara de a dónde debía dirigirse para encontrar las islas, estuvo a merced de las olas y del viento durante varios días, en los que agotó víveres y paciencia, hasta el punto de temer por su vida. Menos mal que unos marineros, al ver el velero a la deriva, consiguieron rescatarlo.

Se dice que, a partir de entonces, el rico modificó su proceder.

MORALEJA: Ser rico y creer que con el dinero puedes conseguirlo todo, es un grave error.

Ilustraciones de Manuel Malillos Rodríguez.

 

 

PASAJES DE “CÉCILE, AMORÍOS Y MELANCOLÍAS DE UN JOVEN POETA” (114)

. CAPÍTULO X

La Ambición

 

………………………….

Don Julián lo leyó con atención, y como solía hacer en ocasiones anteriores, alabó la composición. Sin embargo, esta vez no se deshizo en elogios, sino que me hizo sentar a su lado en el sofá, que ocupaba un lateral del cuarto donde me impartía clase. Alumbrados por una lámpara art decó, que perdía luminosidad a medida que la estancia se llenaba de humo, mi profesor reclinó la cabeza con la vista y el puro apuntando hacia el techo. Muy serio, me hizo reflexionar sobre mi futuro como poeta y los pasos que debía seguir si verdaderamente quería alcanzar la gloria con la que soñaba.

―Querido Álvaro ―comenzó diciendo―. Créeme que admiro tus composiciones y me agrada sobremanera la ilusión que demuestras al componerlas, pero ha llegado el momento de decirte que debes abandonar la forma actual por la que te guías y emprender un nuevo camino, que necesariamente ha de ser mucho más creativo. Hasta ahora has imitado a los grandes maestros de la poesía, como hacen los aspirantes a pintor, copiando cuadros de Goya o de Velázquez. Sabes bien que, aunque esas pinturas reproduzcan fielmente la obra de su autor, jamás podrán presentarse como propias ni podrán ocupar plaza en ningún museo. Más pronto que tarde, el artista debe dar el salto que le lleve a crear su propia obra. Para ti, ese momento ha llegado, y comprendo que no te será fácil abordar la empresa. ―Hizo una pausa y enderezó su postura para girar levemente la cabeza, mirarme fijamente a los ojos y continuar diciendo―: No debes preocuparte ni obsesionarte por esta circunstancia. En cualquier campo de la creación, incluido el mundo de la Ciencia, nadie parte desde cero. Existe un bagaje anterior que es el soporte sobre el que tenemos que construir y, a veces, sin poderlo evitar, copiamos en cierta medida de nuestros predecesores, pero las nuevas formas creadas, si aspiraran a la eternidad, deben tener el sello propio, la identidad de quien las rescató de la nada. Afortunadamente para ti, he visto que los modelos en los que te has inspirado han sido Machado, san Juan de la Cruz o Miguel Hernández, y has desestimado poetas de buena rima pero de dudoso interés poético, como Leandro Fernández de Moratín o Gabriel y Galán. Ahora tienes ante ti la ingente tarea de empaparte, entre otros, de todos los poetas del siglo de Oro, que son el pasado, así como los de la generación del 27, que son la actualidad sobre la que has de construir tu novedosa poesía: Alberti, Lorca, Salinas, Celaya, Guillén o Aleixandre son los más conocidos; algunos de ellos herederos de la inmensa sensibilidad de Juan Ramón Jiménez. Rebusca en bibliotecas la obra de autores no tan consagrados que, sin alcanzar la gloria de los anteriores, fueron capaces de crear una poesía auténtica, entre los que te cito a Fernando González Rodríguez, compañero mío y republicano, al igual que yo; pero sobre todos ellos, estudia la obra del dios emergente de la poesía actual: Pablo Neruda. Toma de cada uno de ellos lo mejor, y a partir de sus raíces, crece y evoluciona.

                                                                                                                       ……………………………..

 

HAIKUS DEL FINAL INVERNAL

 

 

 

 

No más borrascas

anegando los campos.

¡Párate cielo!.

 

Me siento joven

al ver las blancas flores

de los almendros.

 

Sol mañanero,

Pocas veces te he visto

este febrero.

 

Mes cuaresmal

en que deberíamos

reflexionar.

 

Sin ser febrero.

están buscando sombra

todos los perros.

 

MEDITACIÓN

 

Sobre la gris ceniza

crepitan las últimas ascuas

de un leño que perteneció, hace tiempo,

al roble que alegraba mi vista

con la frondosidad altiva

de su savia juvenil. 

 

Solo los recuerdos

se salvan hoy del naufragio

que engulle todo aquello

que hasta ayer, parecía indestructible.

 

Una bella mariposa

penetra en la estancia

posándose en mi mano.

¿Hay vida, más allá del pensamiento,

que supere la eterna duda?

Tiemblan las tenazas al remover el rescoldo

y la mariposa, con su revoloteo,

parece darme la respuesta.

 

En la desolación brilla un rayo de esperanza

que reaviva el corazón angustiado

para que los ocasos presientan, como antaño, amaneceres

y las cenizas recuerden la tierna fibra del árbol de la vida.

 

 

ENTRE NIEBLAS Y TINIEBLAS

 

 

Como era de esperar, la niebla se precipitó desde del cielo, antes de que los últimos rayos del anaranjado sol, cayeran rendidos ante el poder de la noche ciega. Al poco rato, la luz de las farolas indicaba tan sólo el lugar en donde se ubicaban, sin que tan siquiera pudieran alumbrar la acera por la que Reme caminaba presurosa, entre el tupido velo frío que mojaba su rostro. Lejos de su destino, ante la certeza de que la visibilidad no iría a mejor y tiritando de frío, decidió hacer una alto en el camino y tomar algo caliente en una cafetería que se le ofreció a modo de refugio.

Entró en el local y solicitó una infusión de yerbas. Mientras esperaba a ser servida, echó una rápida ojeada a su alrededor, comprobando que ella era la única clienta. Azarada, sintió deseos de huir de aquel lugar, pero ya había pedido la consumición y hubiera sido una descortesía hacía el hombre de chaquetilla blanca que ya preparaba su petición.

Al servirla y, quizás para romper el silencio, el camarero comentó:

—¡Vaya frió que hace, señora! Tardes de niebla tan cerrada, no deberían de existir. A mí me gusta el sol y los días claros. Parece una simpleza, pero la luz da alegría y sobre todo atrae clientela. En estas tardes crudas, uno se pasa el tiempo de brazos cruzados, te aburres de soledad, no haces caja y a la postre cuando cierras y llegas a casa, casi te da vergüenza comentar con tu mujer la recaudación.

—¿Tiene usted mucha familia?—preguntó Reme, curiosa.

—¡Figúrese! De momento dos hijos y otro de camino—Luego, sabiendo que nadie más podría escucharle, el hombre continúo hablando con la franqueza de una confesión—.  Me casé por amor esperando que la vida fuera tal como la había imaginado, pero a medida que pasa el tiempo te vas dando cuenta de lo duro que resulta mantener una familia, y eso que de momento, me voy apañando con la mujer que Dios me dio y con los críos que van llegando, pero, en ocasiones, resulta inevitable pensar en lo bien que estaría yo ahora si hubiera elegido el camino de la soltería.

Reme no contestó. Miró a su interlocutor intentando comprender su situación, se tomó la infusión sin esperar a que se enfriara, pagó dejando una buena propina y se lanzó entre la niebla, esperando alcanzar pronto su destino. Por el camino le dio tiempo a filosofar sobre lo escuchado, pensando que su interlocutor había hablado sin conocimiento de causa. La felicidad para ella, no dependía del estado civil, sino del amor que fueras capaz de dar al otro, aunque existieran días duros de nieblas y tinieblas. ¡Qué le iban a decir a ella de soltería! ¡Qué le podían decir sobre una elección de vida, asumida por amor! Cuarenta años soportando el calor africano y la picadura de mosquitos, sin luz eléctrica, expuesta a que cualquier enfermedad por nimia que fuera diera con sus huesos en la tierra rojiza, lejos de su familia. Luchando entre tinieblas, codo con codo contra el hambre, atendiendo a hijos que no eran suyos... Todo por un ideal y ahora, de nuevo en España, teniendo que padecer cuarenta grados menos de temperatura. En todo el tiempo pasado, se había sentido acompañada en la soledad, casada en soltería, iluminada en la oscuridad. Podía dar testimonio de cómo las tinieblas se disipaban en los momentos difíciles, aunque luego regresaran como cruel tentación, y, sin embargo, la experiencia que daba sentido a su vida la mantuvo firme en su puesto. Por sorprendente que pareciera, siempre encontró consuelo en la adversidad. Esbozó una sonrisa al comprobar que, mientras reflexionaba aterida, la infusión calentaba sus entrañas.

Cuando alcanzó su destino, apretó el telefonillo repetidamente y, sin esperar respuesta, dijo con voz alta y clara:

—Abra pronto, hermana. Soy sor Reme.

 

 

 

PASAJES DE “LAS LAMENTACIONES DE MI PRIMO JEREMÍAS” (114)

CAPÍTULO VII

Se acerca la Fiesta

 

 

………………………………..

Con el día tan ajetreado que habíamos tenido, el cansancio y la digestión de las pastas hicieron que al poco rato Tinín empezara a frotarse los ojos y a mí a abrírseme la boca.

―Vamos Tinín a casa, que mañana, tenemos que levantarnos pronto ―dije a mi hermano dejando a Jeremías como único engullidor de pastas, en tanto escuchaba los chascarrillos del tío Caparras.

Gracias a los carburos, los puestos de chucherías eran luciérnagas iluminando la Plaza. Congregados a su luz, todavía quedaban algunos muchachos contemplando las golosinas cuando los dos hermanos llegamos exhaustos a nuestra casa. A la puerta del bar de Rufino las cuadrillas, fumando, comentaban acerca de la fiesta, en tanto que los porrones iban de mano en mano. De pie, envalentonado por el alcohol, Rafa, el Gasolina, cantaba intentando imitar a su tocayo Farina, con estrofas que le salían del alma.

 

Salamanca campero

Toro, torito fiero

Con divisa verde y blanca

Ay que te quiero, te quiero

Ay que te quiero, te quiero

Ay que te quiero

Cuanto te quiero ay… mi Salamanca.

 

 

CURSILLO ACELERADO

 

 

(Obra teatral en tres Actos)

 

ACTO PRIMERO

(En casa de los Rodríguez)

 

RICARDA— No sé cómo puedes pasarte todo el día ante el televisor. Cinco horas viendo Teledeporte y otras tantas escuchando insulsas charlas de políticos que dicen una cosa y luego hacen otra.

SEGIS— Mujer, no hago mal a nadie. Estuve cuarenta años esperando estos momentos. Ahora jubilado, puedo hacer lo que me dé la gana.

RICARDA— ¡Que te crees tú eso! Sentado, engordas, te sube el colesterol y pierdes agilidad física, y estoy más que segura, que también mental. Lo que tienes que hacer es empezar a ayudarme en las tareas domésticas y aprender algo más de cocina que no sea hacer unos tristes huevos fritos. Ahora mismo te voy a enseñar a cocinar algo sencillito, para que si a mí me pasa algo, te puedas defender.

SEGIS— Quiera Dios que tal cosa no suceda, pero si tuviera esa desgracia, nunca me faltaría alguna vecinita dispuesta a echarme una mano.

RICARDA— ¡Calla, desgraciado! ¿Quién crees que cocinaría para un viejo de dentadura postiza? Mira, Segis, déjate de tonterías y vamos a empezar haciendo patatas con níscalos "al estilo de la abuela".

SEGIS— Por favor, no me mientes ahora a tu madre que creo que me ha sentado bien el desayuno.

RICARDA— Pues era una santa, que lo sepas. Si estuviera aquí otro gallo te cantaría.

SEGIS— En eso tienes razón, porque a las siete de la mañana ya estaba dando guerra.

RICARDA— Dejemos a mi madre en paz y gloria y apunta esta receta de patatas con níscalos: En una cazuela se echa aceite y las patatas cortadas en dados, y se rehoga junto con cebolla y ajos. Una vez rehogadas, añades pimentón y viertes los níscalos, bien limpios y cortados en trocitos, junto con la sal, perejil y un vasito de vino blanco. Se deja cocer media hora a fuego lento y ya está. ¿Ves que fácil?

SEGIS— ¡Facilísimo! ¿Dónde están los níscalos, la sal la cebolla, los ajos y todo los mejunjes que tengo que añadir?

RICARDA— Pues los buscas y si ves que no hay, los vas a comprar como he hecho yo toda la vida. ¡Madre mía, qué hombres! ¡Estos maridos de antes son unos inútiles!

SEGIS— Bueno, Ricarda, aunque solo sea por no oírte renegar, haré lo que me pides.

RICARDA— Claro, Segis, por algo tienes que empezar y así tu cariñín se coge el portante y se va a la peluquería, y luego con Pachuqui se toma un café, que desde el ultimo teñido no la veo. ¡Si es que una vive como una esclava! Ya es hora de que vaya poniendo en práctica lo que vi en "Espartaco".

 

ACTO SEGUNDO

(Segis en la cocina)

 

SEGIS (hablando entre dientes)— Esta mujer se cree que todo es tan sencillo. He tardado dos horas en encontrar la cazuela apropiada. Las patatas las tenía escondidas en el trastero y encima me he cortado el dedo con el cuchillo. Menos mal que creo que los níscalos son rojizos y no se notará el colorcillo rosa. En cuanto rehogue todo lo que he podido encontrar en el frigo, me bajo a comprar los níscalos y una garrafa de vino, porque siempre es bueno que sobre algo para el cocinero. En cuanto a la sal, creo que con cuarto kilo tendré suficiente. En esta vida hay que ser saleroso. Tampoco estará mal que compre alguna cebollas más y lo que se me vaya ocurriendo. Causaré sensación con mi plato. Cuando lo tenga hecho, lo bautizaré como: "Níscalos al estilo Segis".

 

ACTO TERCERO

(En el hospital)

 

RICARDA— Segis , ¿qué me has hecho que estoy tan malita?

SEGIS— Nada, cariño. Creo que tomaste demasiadas patatas con níscalos o con lo que fuera.

RICARDA— ¿Cómo que con lo que fuera?

SEGIS— ¿Tú sabes qué precio tenían los níscalos? Aprovechando que el ‘súper’ está en la autovía, cerca de un pinar, recogí todas las setas rojizas que asomaban entre la tamuja.

RICARDA— ¡Ay de mí, desgraciado! ¡Me has envenenado!

SEGIS— Que no, mujer, que no es para tanto. Total sólo has ido diez veces al servicio, y dice el doctor que eso te irá limpiando. Además piensa que tu maridito te ha ahorrado un montón de dinero.

RICARDA—Juro que si salgo de esta te mataré. Pero... ¿cómo es que a ti no te ha pasado nada?

SEGIS— Pues porque no las comí. Llegué tan cansado de andar por el pinar, que en cuanto las rehogué me bebí media garrafa de vino y me quedé dormido.

RICARDA— ¡Te mato! ¡Juro que te mato! Ahora ayúdame, que parece que tengo ganas de ir otra vez al baño. Los dolores de vientre no se me pasan.

SEGIS— ¡Qué poco sufridas y escandalosas sois las mujeres! Cada vez te pareces más a tu madre.

(Vuela una zapatilla por el aire, mientras cae el telón)

FIN