CARTA AL AMIGO INVISIBLE (XV)

 

.

Querido amigo:

La fotografía que nos ilustra ha sido ampliamente difundida en todos los medios de comunicación españoles. No se trata de un fotograma de la película "Chicas de Nueva de York", sino de una simpática instantánea, que muestra de qué manera trabaja la ministro, ministra, ministre, de Igualdad, la señora Ireno, Irena, Irene Montero y su grupo más íntimo de colaboradoras. Una visita placentera con viaje en Falcon y gastos a costa de nuestros bolsillos por un importe de cientos de miles de euros, cantidad insignificante para un país en crisis que dedica a este Ministerio (cuya existencia y logros son más que discutibles) la nada despreciable cifra de 525 millones de euros.

A su regreso, la Ministra caradura ha insistido en la sostenibilidad, la lucha contra la contaminación y la ayuda para las rentas más bajas de las mujeres, naturalmente. Varias Asociaciones de Amas de casa ya han preguntado por las condiciones que han de cumplir para que la igualdad sea un hecho y que ellas también puedan viajar a la ciudad de los rascacielos. Al parecer, no les han informado que para alcanzar este privilegio, antes hay que posar con los pechos al aire. Y es que para llegar a Ministra en nuestro país, en algunos Ministerios, es preciso mostrar por adelantado, todo lo que una lleva en la delantera cuestión a la que no están dispuestas a acceder las mujeres decentes.  

Y no creas que el viajecito en cuestión es el único despilfarro, la Presidenta del Congreso de los Diputados, Meritxell Batet, ha adquirido 17 Audi de lujo para el Congreso, que al parecer son más caros que el utilizado por el Presidente de Francia, señor Macron.

Con este doble lenguaje de austeridad y el flagrante despilfarro de nuestro Gobierno se comprende perfectamente el descalabro sufrido por las izquierdas en las elecciones andaluzas. Algunas de las propuestas precampaña de estas formaciones son, como poco, hilarantes. Así, Teresa Rodríguez llevaba en su Programa una proposición para que los funcionarios pudieran obtener baja laboral retribuida si su mascota enfermaba.

Sumido en el metaverso más profundo parece encontrarse Iñigo Errejón de Más Madrid, el cual reclama que nuestra selección nacional de fútbol participe en el Mundial de Catar luciendo una camiseta con los colores del colectivo LGTBIQ+. ¡De locos!

Precisamente, este colectivo ha puesto colofón a una semana de singular orgullo con un desfile en el que cuarenta carrozas han recorrido algunas calles de Madrid, demostrando que en cuanto a chabacanería y mal gusto, pueden sentirse muy orgullosos. Lo que no me parece de recibo es que para mostrar su condición hagan representaciones sacrílegas de Cristo en la Cruz y de la Virgen María. Los que se han prestado a semejante burla son unos cobardes que no habrían hecho lo mismo con la figura de Mahoma.

Como el símbolo de la suma es +, Yolanda Díaz ha imitado a los de la bandera Arco Iris presentando una plataforma en la que puedan integrarse todos aquellos que no se sientan identificados con los Partidos Políticos actuales. Puede que además de algunos amigos, otros individuos que no han podido colocarse en la izquierda radical, se unan a su proyecto. El caso es medrar.

Para concluir te comento que un grupo de abertzales batasunos ha interrumpido en Pamplona el desfile procesional de San Fermín, insultando gravemente y escupiendo, tanto al clero como a las autoridades. Esta gentuza y sus correligionarios de  Herri Batasuna, son los compañeros de viaje de Pedro Sánchez, por considerarlos de elevado espíritu democrático. Sin comentarios.

Que tengas unas divertidas vacaciones, amigo invisible. De momento, no echamos de menos el gas de Putin.

 

 

 

 

 

 

LA HUELLA DE TU ROSTRO

 

 

 

Se reclina en mi hombro la huella de tu rostro

como un tibio sentir acurrucado,

vago sostén para la vencida figura de un soñador de sombras.

 

Me duelen las cuencas de los ojos

y un lastimero pesar inunda desde el ser profundo

a las alturas, este efímero edificio material

que aún se mantiene combatiendo la amenaza

del derrumbe inminente.

 

Sin lágrimas que aportar al manantial desengañado,

sin rencor aparente en la mirada imprecisa,

mascullando desdichas de soledades,

el calor del hombro herido suplica

a los vientos consuelo y a lo desconocido una llamada.

 

Cegada la conciencia en el momento cumbre,

pago con creces el error con agudos temblores.

 

Sé que eres tú,  cuando resurge ante mí tu figura

en una extraña forma de sueño sugerente:

una dulce estela de amor pasa a mi lado

y no se detiene. Vuelve sus ojos enigmáticos,

 me mira y prosigue su camino

dejando en mi interior

el alma traspasada.

 

Al despertar, siento en el hombro,

la tibia sensación de tu rostro acurrucado,

la felicidad lejana y un sentimiento de culpa,

pesada cadena que me hace prisionero

del suplicio eterno.

 

 

Fotografía de Carlos Mijares Santamarta (†)

 

 

 

 

 

 

HAIKUS DEL ESTÍO

 

 

 

En el verano,

la humedad de tu boca

me refrigera.

 

No hay aroma

como el de los jardines

anochecidos.

 

Di, mes de julio,

que pasarán tus días

poquito a poco.

 

Voy caminando

entre cardos y espigas,

como hace un año.

 

Me dan sudores

cada vez que me asomo

a ver la tarde.

 

Fotografía de Juan Jesús García Visa

 

VERANO

 

 

 

Zumban a un tiempo

abejas y avispas

en la copa de los árboles

blanquecinos de flores.

Pían a lo lejos dos gorriones,

resguardados en la sombra que da vida.

Hierve estremecido el asfalto

en el año en que no emigraron las cigüeñas.

Noto el ardor de la tierra reseca

y me apena contemplar la sed de los arbustos

y el agua avara de la acequia.

¿Qué tendrá el verano en la meseta?

Fiebre del trigo hecho y de centeno

que te encierra en la cárcel de tu casa,

hasta que cante el grillo

y se pueblen los cielos de luceros.

 

Entonces, creeré que gira el orbe

que ahora está parado con el sol en el cenit

y el espasmo en el cerebro, desolado

por no pensar más que en la frescura

del tiempo pasado, que ya no es nada.

 

¿Qué fue del verano en nuestras vidas?

Pasión encendida, abrasadora,

sofoco en las tardes de siesta,

deseo inacabado, siempre a la espera

del porvenir que nos daría más frutos,

después de habernos saciado

con los mil maduros dones

de cada huidiza primavera.

 

Y mientras pienso que todo pudo ser mejor,

la impertinente mosca me recuerda

que un día soñé con este calor,

cuando me perdí una tarde en el monte,

despistado por la niebla.

 

Fotografía de Paqui Molina Martínez.

 

 

 

FÁBULA DE LA GATA RICA

 

 

 

 

Nacida entre algodones, criada con leche de la mejor calidad, alimentada con exquisiteces de sabor a anchoa, ricas en complejos vitamínicos y, diariamente bañada  con champús olorosos que le dotaban de un pelo algodonoso y resplandeciente, aquella gatita disfrutaba de una vida plena de caricias y afectos. Entre siesta y siesta, siempre a temperatura uniforme, saltaba graciosamente entre cojines de seda y sillones tapizados. Ni una sola vez fue castigada ni tuvo que escuchar las reprimendas de su dueña por hacer sus necesidades en donde no debía, o por arañar las patas de algunos muebles de caoba...

 

Un mañana, aprovechando un descuido de su protectora, se deslizó sigilosa por la angostura de la entreabierta puerta y, escaleras abajo, consiguió acceder a la calle. ¡Todo un mundo de nuevas sensaciones se abrió ante ella! Hasta un congénere, un tanto desaliñado, pero solícito, le mostró un contenedor de basura, en cuya base, algún desaprensivo había depositado una bolsa de desperdicios. Probó con fruición sabores desconocidos y, animada por la gratificante experiencia, no se opuso a que su acompañante la hiciera suya, aunque quizás, el improvisado novio, sorprendido por el refinado olor que desprendía el pelo de su amada, se alejó rápidamente de ella una vez satisfecho su deseo.

Tiritando de frío, pasó la noche bajo el contenedor, emitiendo lastimeros maullidos que alertaron a los viandantes y a la propietaria, que la buscaba sin desmayo. Ésta, entre lloros, la acogió de nuevo, proporcionándole un baño reparador con abundante cantidad de componente antiparasitario, con lo que la gatita recobró su aspecto anterior y volvió a gozar de todos los beneficios  de gata de alta alcurnia.

 

Al poco tiempo, su benefactora se dio cuenta del estado de preñez, imposible de disimular entre los rizos de su pelo de Angora, y decidió aquella misma tarde visitar la clínica veterinaria y eliminar la cuadrilla de mininos sin pedigrí que amenazaban con ocupar sus estancias. Al escucharla, nuestra protagonista se apostó junto a la puerta, y en la primera ocasión en la que ésta se abrió, corrió rauda en busca de una libertad presumiblemente difícil e incierta, pero que la posibilitaría alumbrar el fruto de sus entrañas.

 

MORALEJA: Hasta los animales evitan el aborto.

 

 

 Ilustraciónes de Manuel Malillos Rodríguez

 

ÁNGELA  HERNÁNDEZ  BENITO  (†)

   

 

 

El martes nos dejaba, Ángela Hernández Benito, salmantina de nacimiento pero vallisoletana de adopción. En esta ciudad comenzó su labor docente para posteriormente hacerse cargo de la dirección de la Casa-Museo de Zorrilla (1989-2016)

Cuando accedió al puesto, la casa de Zorrila era un caserón sin actividad alguna y fue Ángela quien la transformó en un espacio con visitas regladas y lugar de acogida de una ingente actividad literaria, incluso con talleres formativos para la infancia; en definitiva, un Centro sobre el que gravitaba la actividad cultural de la ciudad. En el momento de su jubilación eran sesenta mil las personas que visitaban anualmente este recinto.

Escritora de reconocido prestigio publicó tras su primera novela "La Babuschka", otras como "Te espero para decirte que te odio", "La noche y la mentira" o "Un cero a la izquierda". También publicó varios poemarios entre los que citaré: " Aproximación a la duda".

Enamorada de la obra de Zorrila, publicó hace cuatro años un voluminoso ensayo titulado: "Zorrilla; su vida y su casa" editado por el Ayuntamiento de Valladolid.

Me cabe el honor de enviaros dos fotografía en las que aparecemos juntos. La primera corresponde a diciembre de 2014 cuando varios poetas declamamos nuestro versos bajo el título. "Los poetas cantan la Navidad" y la segunda tuvo lugar en el acto de homenaje que se le dedicó con motivo de su jubilación en enero de 2016,

Descanse en paz esta gran literata, que sumó en vida más de cuarenta premios literarios, pero que destacó por su magnífica gestión, por su cercanía y por la sencilla manera de acoger a cuantos tuvimos la suerte de conocerla y de tratarla. 

 

 

PASAJES DE "CÉCILE. AMORÍOS Y MELANCOLÍAS DE UN JOVEN POETA" (88)

CAPÍTULO XII

La Tolerancia

 

 

........................................

Me sonreí al oír su comentario y me tomé la libertad de responderle con una broma: “En ese caso, compraré laurel para los dos, por si acaso resultara efectivo contra el reuma”. Una sonora carcajada retumbó en el pasillo cuando cerraba la puerta. Enardecido por los consejos recibidos, el golpeteo armónico de mis pies sobre la tarima de la escalera propició que ya imaginara mi primer verso, que escribí nada más traspasar el umbral de mi casa:

 

Nació Valladolid mecida por dos ríos...

 

En los días siguientes, haciendo caso a los consejos de don Julián, dedicaba buena parte de la mañana a estrujarme el cerebro, esperando la anhelada presencia de la inspiración. Al atardecer paseaba junto a Cécile, disfrutando del encanto de la ciudad, para de allí obtener nuevos motivos que incorporar a la composición. Un buen día, los nudillos de Tinín golpeando la puerta interrumpieron mis pensamientos y me anunciaron su presencia. No era muy frecuente que entre ambos hubiera un diálogo fluido, en parte, porque al ser Tinín tres años menor que yo, siempre había considerado que no tenía la capacidad suficiente para entablar conmigo una conversación interesante. Sin embargo, mi suficiencia no había advertido que, en poco tiempo, el pequeño de la casa había madurado de forma considerable. Siempre obediente a los dictados de mi madre, a los afectos de Margarita, a las caricias de tata Lola y a las indicaciones de mi padre, el muchacho concitaba en su persona todo el afecto familiar del que yo carecía, y en esos momentos se había erigido en el delfín de mi padre, llamado a sucederle un día al frente de la notaría. Esta facultad de estar a bien con todos le permitía conocer mucho antes que yo los dimes y diretes familiares, y aquella mañana venía dispuesto a contarme uno de ellos.

―¿Qué haces? ―me dijo a forma de entradilla―. Tengo que darte una buena noticia: ayer escuché sin querer una conversación que tuvieron papá y mamá sobre ti. Mamá le dijo a papá que había sido muy duro contigo y que debía dejarte hacer la carrera que quisieras. Al principio, papá criticó tu actitud y tu desobediencia, pero luego oí, entre el sonido de los besos, la voz cada vez más cariñosa de mamá diciéndole: “Cariño, si nuestro amor es tan grande, ¿por qué nos disgustamos por estas cosas?” Tras unos momentos de silencio algo debió de pasar, porque oí la voz de papá, musitando: “En la oreja ¡no! En la oreja ¡no!” hasta que al final, entre risas, comentó: “Pensándolo bien, si Núñez de Arce y Zorrilla tienen ya su calle, ¿por qué con el tiempo no puede haber otra del poeta Álvaro González-Hontañera?”. Después, cogidos de la mano se encerraron en su dormitorio y ya no pude escuchar más.

―Bien, chaval ―respondí―. Eso es una gran noticia. Me quitas un peso de encima. Tendré que esperar a ver en qué momento nuestro padre tiene a bien comunicármelo ―dije, imitando su peculiar forma de expresarse.

Esta respuesta hizo reír a Tinín, al que le sugerí, antes de que abandonara el cuarto:

―¿Quieres salir con Cécile y conmigo esta tarde?

―¡Naturalmente! ―contestó emocionado.

―De acuerdo. Procura estar listo para las siete ―le dije.

 Ya sabía yo que aquella tarde no podría besar a Cécile, pero estaba en deuda con mi hermano y la información justificaba mi sacrificio.

                                                                           ..................................

Fotografía de la calle Núñez de Arce y casa donde nació el poeta. Valladolid.

 

 

LA REFORMA

Crónicas de mi Periódico                    12 de junio de 2022

 

LOS BAÑOS DE ARGEL     

 

 

 

 

Soporto con estoicidad la primera ola de calor de este verano, aún oficialmente no inaugurado, procurando aprovisionarme mentalmente de toda la energía posible. Me va a hacer falta, creo que nos va a hacer falta a todos. En fechas próximas se prevé un corte, o en el mejor de los casos, un alto coste del gas procedente de Argelia que encarecerá el poder ducharnos este invierno, Quizás, como a Miguel de Cervantes, nos resulte más barato desplazarnos directamente a los baños de Argel. Esta podría ser la consecuencia de la enésima, y por ahora última, irresponsable toma de decisión de un Presidente que gobierna el país como si fuera el dueño de todo el solar patrio.

Algunos dicen que se ha echado en los brazos del monarca alauita por no sé qué historias confidenciales de un tal Pegasus, que de publicarse dejarían en muy mal lugar al Jefe del Ejecutivo. Si el chantaje marroquí ha funcionado, el señor Sánchez habrá parafraseado el conocido: "París bien vale una misa" por: "El Sáhara bien vale un silencio". El caso es que cada mañana nos levantamos con la zozobra de saber cuál va a ser la última ocurrencia del que ya es mundialmente conocido como "El Falconetti viajero". Lo que dice hoy no tiene validez mañana, aunque al día siguiente vuelva al punto de partida si los apoyos de catalanes o vascos amenazan con zarandear la Presidencia a la que se aferra como al mástil de un velero en mar agitada. Todo menos presentar la renuncia a una cargo que le viene grande pero que le aporta mensualmente, el dinero que usted y yo no ganamos en un año.

¿Qué ha pasado con la obligatoriedad de que el govern cumpla con el 25% del curriculo en castellano? Creo que ya lo saben: nada. Se abstiene de recurrir el decreto catalán contra esta medida, porque ello supondría desairar a los amigos que le sostienen en el poder. ¿Qué ha pasado con los cuarenta tanques Leopard 2 que España prometió enviar a Ucrania, sin contar con el visto bueno de la UE? Pues que dichos carros de combate se encuentran inoperantes. ¿Alguno recuerda decir repetidamente a este individuo, como nada más pasar la COVID, íbamos por la senda del crecimiento y con la inflación controlada? Todavía está calentito el dato de la inflación del mes de mayo y es nada más y nada menos que del 8,7%. Este sujeto tiene la curiosa habilidad de que asunto del que habla, o, abiertamente engaña, o su calenturienta mente ha asumido la personalidad de Supermán en versión desastre.

A pocos días de que se produzcan las Elecciones Andaluzas, ya las encuestas pronostican el espectacular batacazo que se va a dar el PSOE, porque la gente no es tonta y está harta de tanta inoperancia, mentira y engaño. Será solo un adelanto de lo que puede ocurrir a escala nacional el próximo año. Aun previendo el descalabro, el poder le ofusca de tal manera, que ya ha anunciado que se presentará a las Elecciones Generales de 2023. Esta noticia amenaza con sumirme en una depresión. A saber qué nueva treta inventará para obtener votos. ¿Nacionalizara a miles de emigrantes?¿Dotará a vagos y maleantes con espléndidas gratificaciones a costa de las Arcas del Estado?  ¡Oh, Señor! No permitas tales ocurrencias. No creo que seamos merecedores de tanto mal. Los que amamos a España sufrimos enormemente viendo a la nación al borde del abismo económico, parcelada, en manos de separatistas y de proetarras y apoyada por corpúsculos que aplican lo de la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio (véase a las señoras Monica Oltra y Ada Colau).

Con esta situación y no teniendo ninguna confianza en que este sujeto dimita, me temo que ducharse este invierno va a ser una labor complicada, aunque creo que sigue funcionando el Ferry Alicante-Orán, que no es lo mismo, pero que te deja muy cerca de los baños de Argel.

 

 

 

 

 

.

 

PASAJES DE "LAS LAMENTACIONES DE MI PRIMO JEREMÍAS" (88)

CAPÍTULO VI

El cursillo de verano

 

 

 

Unos metros más adelante, al pasar delante del corralón de Cirilo, el Alpargata, Jeremías tuvo la brillante idea de deshacernos del lastre de piedras que nos impedían andar con soltura.

―Estas piedras señalaban el contorno de Valencia y de Alicante, si las dejamos aquí le haremos un favor al Alpargata, porque cuando abra la puerta del corral, podrá ver el Mediterráneo sin tener que viajar ―dijo Jeremías, tronchándose de risa, y añadió―: eso sí, que tenga cuidado, no se le ahogue alguna vaca ―y continuó riéndose mientras se alejaba saltando y corriendo.

A mí, durante la descarga me temblaron las piernas imaginando algún ojo oculto contemplando la fechoría, pero me respondieron bien cuando, al depositar el último canto, corrí tras mi primo hacia donde se encontraba el tío Caparras, sentado como siempre en el banco de piedra, desde el que se dominaba la Plaza.

El buen hombre, que había seguido sin perder detalle la trastada, nos hizo sitio a su lado, rió con nosotros la ocurrencia y comentó:

―Le está bien empleado al Alpargata. Así se dará cuenta de que a un peluquero también se le puede tomar el pelo. Ahora que no necesito ir a la barbería, a veces cuando le veo, me acuerdo de la gamberrada que le hicimos antaño y le digo: Cirilo, ¿ya has encontrado el gato? Y el muy cabrón me contesta entre dientes diciendo no sé qué de mis muertos…

Cuando cesaron las risas, el tío Caparras, nos habló como si él mismo hubiera asistido a la charla del cursillo.

―¿Qué? ¿Otra vez os hablaron de Franco? ―preguntó, y continuó diciendo―: Hoy pintan bastos, mañana copas y «desotro» día puede que oros o espadas, y al cabo de un tiempo a barajar de nuevo. La política da vueltas como un tiovivo y sólo aciertan los que se suben al carrusel en el momento oportuno. Para ellos el país va bien si a ellos les va mejor. Pasó con la Monarquía, pasó con la República y ahora pasa con Franco. Gracias a Dios, a mí los cambios no me afectan para nada, porque mande Pedro o mande Juan, lo mismo antes que ahora, cuando vienen ofreciéndome dos perras por mi sudor, me doy la media vuelta y les dejo plantados ―dijo colocándose la boina―. Hoy por hoy puedo presumir de ser libre. Mi imaginación es un pájaro que vuela cuando quiere y se detiene en la rama que le apetece; con un poco de alpiste me mantengo y así, no teniendo muchas pretensiones, veo el transcurrir de mi vida y la de los demás con sosiego. La piedra en la que me aposento es mi trono o si queréis, el confesionario en el que escucho los afanes de todo el que quiere hacerme un rato de compañía, y os digo sin petulancia que todos, absolutamente todos, ni están más sanos ni son más felices que yo, que no tengo nada. ¡Si yo os contara! Pero ya os he dicho que esto ―dijo señalando el asiento― es como un confesionario y no debo difundir secretos. Lo que sí que quiero hacer es aconsejaros para que no os dejéis adoctrinar, porque lo importante es que en el futuro seáis dueños de vuestro propio destino: llegar a ser lo que quisisteis ser de jóvenes; por eso a ti ―dijo volviéndose hacia Jeremías― te recomiendo que cuando venga tu tío Andrés, le pidas irte con él a Francia. Allí encontrarás un porvenir lejos del ambiente y de las envidias de este pueblo, y tendrás ocasión de conocer otra cultura y otra mentalidad, y cuando seas mayor no rebuznarás como muchos de aquí, que piensan que el reloj que mejor da las horas es el del ayuntamiento de este pueblo.

 

 

ROLANDO VILLAZÓN

 

 

Cuando aún no se apagado los ecos de la exitosa actuación de The Rolling Stones en Madrid,  y en muchas ciudades se anuncian actuaciones estelares de conjuntos musicales y vocalistas de música moderna, observo con tristeza, el reducido número de eventos que hacen referencia tanto a Orquestas Sinfónicas, como a representaciones de ballet, o funciones en las que se ponga en escena una Ópera.

La explicación de este hecho parece evidente: tenemos como país una deficiente cultura musical que relega a la música clásica  a la categoría de suceso reservado a unos pocos individuos. ¡Qué lástima! De generación en generación, el gusto por la buena música se va diluyendo de manera, que de no obrarse un milagro, quien se sienta atraído por escuchar notas de elevada musicalidad, se tendrá que contentar con sintonizar RNE clásica o almacenar en vinilos o CDs, su música favorita.

En mi deseo de introduciros en este rango de música, para mí superior, os recomiendo algunas interpretaciones del tenor Rolando Villazón Mauleón nacido en Ciudad de México en i972 y que actualmente reside en Francia. Tenor lírico spinto ejerce desde 1999 y ha actuado en innumerables Óperas junto a las mejores voces del momento como Plácido Domingo, Thomas Hamson y Anna Netrebko, formando con esta última una de las parejas mejor compenetradas en el escenario.

Os muestro una pequeña selección de sus éxitos con el enlace correspondiente para que podáis deleitaros con su voz.

"Dein ist mein ganzer Herz" de Franz Lehár     https://youtu.be/xLIhiRBEUSg

"O soave Fanciulla"  de Puccini                         https://youtu.be/duFk5QKFMrg

"La danza tarantella napoletana"   de Giochino Rossini  https://youtu.be/LVBsyEruUBI

 

 

HAIKUS DEL FINAL DE PRIMAVERA

 

 

Un rayo veloz

zigzaguea las nubes

como serpiente.

 

Entre las ramas

van madurando frutos

en los nogales.

 

Celestial canto,

resplandores del día

haciendo coro.

 

Amarillean

entre las amapolas

los verdes trigos.

 

¡Fresca mañana!

Ojalá me acompañes

todo el día.

 

Fotografía de Daniela Braccesi