HOMENAJE A CERVANTES

En el Palacio Real de Valladolid, lugar habitado en otro tiempo por monarcas españoles, y en donde naciera en 1605 el rey Felipe IV, cuando nuestra ciudad era corte de España, tuvo lugar el pasado jueves, un recital poético musical en homenaje a don Miguel de Cervantes, dentro de los Actos que conmemoran el IV Centenario de su muerte.

El Palacio, en la actualidad Sede Militar, cedió las instalaciones de su incomparable Patio Central, para que en él tuviera lugar este evento. La idea no pudo ser mejor, por cuanto don Miguel fue en vida, militar y escritor.

En el apartado literario,  cabe felicitar a los poetas: Pablo Otero, Inmaculada Calvo, Jorge Múrtula y Mar Gómez, componentes del Grupo Artístico “Guardar Como”, que leyeron con soltura y entonación, versos de Cervantes y otros de producción propia, relacionados con diferentes aspectos de la vida y obra del escritor.

Intercalándose en la lectura, tuvo lugar la actuación musical de Julio Arribas, al rabel, y Lorenzo Duque. Ambos, pusieron música y voz a romances de la época, apropiados a los textos escritos. Tanto ellos como los poetas intervinientes, fueron muy aplaudidos en cada una de sus intervenciones, y una vez concluida la representación, por el numeroso público que se dio cita en tan espléndida ubicación.

Ojalá, este tipo de manifestaciones artísticas se puedan repetir en un futuro, en pro de la Cultura y del aprovechamiento de espacios militares que, de otra manera quedan parcialmente utilizados.

EL PROTAGONISTA DE MIS RELATOS

Llegó el tiempo de decir

a quien me quiera escuchar,

que, como todo juglar

o contador de relatos,

lo que digo no son datos

de que poderse fiar.

Hay quien cree que cuento historias

verdaderas de mi vida,

como si el alma dormida

declarara su pasado,

cuando éste tengo ocultado

tras una reja tupida.

Si a veces recorro mares

vestido de bucanero,

no penséis que en un velero

surco triunfante la mar.

¡No fuera malo ganar

con sólo un parche, dinero!

Y si seduzco mil veces

y mil veces soy mezquino,

sabed que no bebo vino

ni enamoro a las mujeres.

Yo ya tengo otros quereres,

¡Lo demás es cuento chino!

Por eso a partir de ahora,

infatigables lectores,

admirar sólo las flores

del jardín de la verdad.

Luego, si queréis, soñad,

vuestro héroe en colores.

  MI AMIGA " LA FRASCA"   (2ª Parte)

(Continuación)

Desde decir que había huelga de conserjes y de que ésa era la razón para que no salieran las notas, hasta otros embusten sin fundamento, intenté retrasar como pude el momento en que me vi en la necesidad de comunicar el lamentable rendimiento académico a mis padres; los cuales, algo debían de sospechar al verme tan aplicado, repasando mis apuntes, en el borde de la piscina. Omito la bronca y los merecidos improperios que recibí, por no alargar en demasía este relato.

Superada en septiembre esa crisis existencial, creo que el destino me ayudó, cuando queriendo volver a las andadas en el inicio del Curso siguiente, Paco, el bodeguero, me indicó que “La Frasca” había emigrado hacía otra ciudad universitaria para intentar aprobar algunas asignaturas que aquí— “por la cochina envidia”—, no superaba. Esta despedida no me sorprendió en absoluto, pues en el pasado,  cantábamos a dúo en los días de vino y rosas, la célebre composición de su querido Facundo Cabral: “No soy de aquí, ni soy de allá”.

Han pasado tantos años de aquello que, como otras muchas peripecias que han ido jalonando mi ajetreado vivir, lo tenía prácticamente olvidado. Fue hace apenas un mes, cuando me encontré con un compañero de Carrera, amigo común de juergas y asistente ocasional a los mítines de la pelirroja, quien, entre otras noticias, me comentó que “La Frasca” se encontraba recluida en un Centro para dementes. La noticia, despertó en mi interior sensaciones encontradas, pero ya fuera por curiosidad o por ir como Marcel Proust, “En busca del tiempo perdido”, encontré ocasión y tiempo para visitarla en la localidad en donde ahora recibía tratamiento.

La encontré en el jardín de la Residencia. Estaba sentada en un banco, soportando estoicamente el sol que incidía de plano en su cara. En el regazo descansaba un cuaderno de notas al que no prestaba atención pues su mirada parecía perdida sobre los parterres. Me acerqué sigilosamente hacia ella y pude observar que su delgadez era extrema, acentuada por el alarmante color cetrino del semblante. Aquella melena, en otro tiempo brillante y pelirroja, era tan sólo un manojo de cabello entrecanado y tan ralo, que ni siquiera ocultaba el cuero cabelludo. Las arrugas en cuello y cara, borraban toda referencia de aquel cutis terso y pecoso que contemplara absorto en otro tiempo, cuando era para mí la encarnación de una diosa.

Cuando pronuncié su nombre, ni siquiera se inmutó. Después, al decir: ”soy tu chiquitín”, se sonrió y, sin poder asegurar que me había reconocido, me indicó con un gesto que me sentara a su lado. Inició, entonces, un monólogo en el que parecía estar totalmente cuerda, si bien obsesionada con su tema recurrente, “He sido una revolucionaria durante toda mi vida, Aunque tuve varios amantes, a ninguno de ellos hice caso en sus pretensiones de llegar a ser su mujer, porque ello me hubiera impedido difundir mi mensaje liberador…” Hablaba y hablaba sin darme  la oportunidad de interrumpirla. Notaba que su voz se debilitaba a la par que sus facultades mentales desbarraban hasta el punto de afirmar que: “entre Dolores y yo, derrocamos al dictador…”. Cuando la enfermera la acomodó en la silla de ruedas, camino de la habitación, girando la cabeza hacia donde me encontraba, afirmó convencida: “Siento dejarte, pero el Comité Central me ha encargado que planifique la III República y tengo mucho trabajo por delante”´

Más tarde la enfermera me informaría que se dedicaba a borrajear su bloc de notas y que una cirrosis aguda, amenazaba con poner término a sus días en un corto espacio de tiempo. Le di mi número de teléfono y le rogué que me avisara cuando tal hecho se produjera.

Hoy, al recibir la noticia, he rezado para que el Dios, en quien no creía, haya sido misericordioso con ella, abriéndole las Puertas del Paraíso, ésas que para ella eran la muralla que tantas veces abría y cerraba, entonando los versos de Nicolás Guillén.

MI AMIGA "LA FRASCA"  (1ª Parte)

Entre los personajes peculiares  con los que, a lo largo de mi vida, he tenido la ocasión de relacionarme, recuerdo el de una mujer de elevada estatura, enjuta y desgarbada, que asentaba su estructura ósea en unas piernas delgadas pero bien torneadas y remataba su singular anatomía con una impresionante cabellera pelirroja que delataba su ascendencia irlandesa. Esta mujer, cuyo nombre, por razones obvias, no desvelaré, era conocida en el ambiente universitario por el apodo de “La Frasca”. Apodo que provenía de que, indefectiblemente, se la podía encontrar en un garito próximo al edificio de la Universidad ante un vaso de vino y su correspondiente frasca que descansaban sobre una mesa de mármol, elemento común al de todos los bares populares de los años sesenta.

“La Frasca” utiliza esta “cátedra”, para impartir sus enseñanzas sobre lucha revolucionaria e igualdad de Derechos. Era una mujer adelantada a su época, que entre trago y trago y cigarro tras cigarro, entre otras cosas afirmaba: “Es una vergüenza que en nuestro Distrito Universitario, sólo el veinte por ciento seamos mujeres. En Francia este porcentaje es mucho más elevado y sigue aumentando a raíz del mayo del sesenta y ocho”. La pelirroja hablaba con la autoridad moral que le confería conocer buena parte de Europa y de aventajar a los oyentes en no menos de seis o siete años. Sin duda, los profesores, no eran proclives a examinarla en el recinto del que “La Frasca” no salía.

Las tertulias eran abiertas y, si querías participar en ellas, únicamente había que arrimar una silla y pagar una frasca de vino para reposición, gesto que la mujer agradecía con una sonrisa y el consabido: “Gracias, compañero”.

Yo, que por aquellos momentos estaba atravesando la época más bohemia de mi existencia, y que era poco amigo de escuchar a conferenciantes en aulas de gran capacidad, por  muy regio que fuera el edificio que las albergaba, encontré en  las arengas de “La Frasca”, repuesta a muchos de las aspiraciones revolucionarias con las que la mayoría de los jóvenes, soñamos. Me hice tan asiduo a sus discursos como a la ingesta de vino, adquiriendo tal grado de amistad con mujer tan convincente, que, cuando acudía a escucharla, saludaba mi presencia con el cariñoso: “Hola, chiquitín” a la vez que estampaba dos sonoros besos en mis mejillas.

Su capacidad de convicción era tal, que me dejé crecer la barba hasta que mi cara recordaba vagamente a la del “Che Guevara”. Persistente en la misión de captar adeptos para la causa revolucionaría, me afilió a un Partido progresista, de nombre muy extenso y en cuyo logotipo figuraba una estrella.

Al finalizar el Curso, no sé si por esta circunstancia, yo mismo acabé estrellándome en las calificaciones finales. Suspendí todas las asignaturas troncales, aunque es de justicia reconocer, que gracias a “La Frasca”, aprobé el inglés. De haberme matriculado en un Máster sobre Enología, lo hubiera superado con nota,

                                                                                                                   Continuará….

ODIO RACIAL

Los últimos acontecimientos de Minnesota y Louisiana y el acaecido hace dos días en Dallas, reabren la herida, hasta el momento sin cicatrizar, del conflicto racial en Estados Unidos. El problema no resulta fácil de resolver porque es anterior al nacimiento de los Estados Unidos de América como nación. Con el correr de los tiempos, se han conseguido avances significativos en cuanto a la igualdad de los derechos humanos más elementales, a costa de la lucha del pueblo negro y más recientemente del colectivo hispano. Sin embargo, basta cualquier hecho aislado, casual o premeditado, para que la mecha violenta vuelva a encenderse.

Mi poesía que intenta cantar la belleza de cuanto nos rodea, se vuelve hoy, denunciadora de una situación para la que deseo una pronta solución. Con mi profundo respeto para todas las razas que pueblan la bella nación americana, la actualidad me ha llevado a componer esta Décima.

Es un conflicto enquistado

de convivencia cruenta

que a dos razas las enfrenta

de entendimiento cegado.

Si el quiste no se ha sajado

a tiempo, por dejación,

o se impone la razón

o acabarán siendo cientos

los que vivan los momentos

más tristes de esta nación.

BORIS ROZAS

El viernes tuvo lugar en los jardines de la Casa Museo de Zorrilla en Valladolid, un recital poético de gran altura, obra de Boris Rozas, poeta circunstancialmente nacido en Argentina, pero de raíces netamente españolas, concretamente leonesas.

En el evento, concurrieron una serie de circunstancias que coadyuvaron a que la hora larga que duró el recital, se nos pasara en un suspiro. El jardín romántico, una temperatura ideal, el arrullo de las palomas que con su aletear pusieron en la declamación el contrapunto inesperado, la cuidada presentación que el renombrado escritor y poeta, Santiago Redondo Vega hizo de Boris y la rotunda voz de éste, poniendo intención y énfasis en la lectura de sus versos, propiciaron una atmósfera de contagiosa complicidad poética.

Los poemas recitados forman parte de la publicación: "La senda de las espigas" en la que Boris, hace una recopilación o Antología Poética de los trabajos publicados en el periodo 2004-2015, razón por la que el libro se encuentra parcelado en cuatro bloques, titulados:"Sombras" "Puntos cardinales""Man of Stalker" y "No hay principio para esta mañana", que agrupan cuatro diferentes momentos de su andadura poética.

Partiendo de la bondad de las composiciones de la primera época, el tiempo ha madurado los versos del poeta hasta conseguir que éstos, rocen la excelencia. Hay en todos ellos, una profunda carga intimista con un estilo directo y depurado que se aprecia en los diversos temas tratados; temas enlazados por el denominador común de un componente emocional subyacente que cala, unas veces como lluvia fina, o, penetra en ocasiones, como agudo dardo, en la sensibilidad del oyente, consiguiendo, cuando menos impactarle, al sentirse atraído por la belleza de lo universal.

Sirva como muestra e invitación a la lectura del poemario, la composición que reproduzco a continuación:

Lo que dicen de mí las piedras

Las tristes piedras, que tan bien

manejan el silencio

y saben ver el oro de los días

y las noches,

conocen el misterio

de las heridas que se curan

y de los hombres que se levantan.

Las dulces rosas,

que tan bien

acompañan a las manos

y se desprenden de las tumbas con la lluvia,

nunca dejan que el gesto sea baldío

que el tiempo se convierta en piedra.

Cuentan del bosque tantas mentiras

como árboles lo habitan,

ladrones de almas viajando por el tronco

visitando la savia de los años.

Cuentan que en el medio de la vida,

entre el bosque y la penumbra,

se apagan las palabras

se aprende a beber de los días,

cuentan que las tristes piedras

que conducen al osario

son las rosas que iluminan tu camino

para que adivines lo andado.

PASAJES DE "CÉCILE.AMORÍOS Y MELANCOLÍAS..." (26)

CAPÍTULO IV

La Compasión

....................................................

Aquella tarde-noche fue una de las más felices de mi vida. Anduvimos por distintas calles, mirando escaparates, riéndonos sin motivo aparente ante cualquier comentario. Nos parecía la ciudad más divertida que nunca y descubrí un Daniel que para nada era el chico serio y reflexivo que me había presentado el Padre Oquendo. Para colmo, casi a la hora de recogernos, Daniel me invitó a un garito del que yo desconocía su existencia.

―Vamos a tomar una bebida buenísima que sólo se puede encontrar en un bar cerca de mi casa; la acompañan con pastas de Portillo para que no se suba a la cabeza. El que prueba, repite ―me aseguró.

Así fue como degusté por primera vez los “penicilinos”, y además por partida doble, pues era lo mínimo que debía hacer para corresponder a su invitación. Pese a las pastas, noté como la cabeza se me cargaba y me despedí precipitadamente de él para que no notara que me estaba mareando. Estaba deseoso de alcanzar mi casa y mi cama.

―He comido algo con Daniel y no voy a cenar ―fue lo primero que dije nada más que tata Lola me franqueó la puerta, y me fui a la cama.

Hacía tiempo que no ocurría, pero aquella noche mi madre tocó con los nudillos la puerta, pidiéndome permiso para entrar. Se sentó a los pies de la cama y me dijo:

―Estoy orgulloso de ti. Sé que Petra está con nosotros gracias a tu mediación y este gesto lo aprecio más que todos los exámenes que no has conseguido aprobar o tus faltas continuas de atención en clase. Este es el camino que debes seguir, aunque te ruego que en adelante cuides las formas. Tu padre, con sus defectos, es tu padre y debes decirle las cosas con educación y respeto.

                                                                                .........................................

PASAJES DE"LAS LAMENTACIONES DE MI PRIMO JEREMÍAS"(26)

CAPÍTULO I

El Viaje

..............................................

En cuestión de comida, llevábamos la despensa a cuestas. «Más vale que sobre que no que falte», era el lema que imperaba en los desplazamientos; los olvidos, solían traer fuertes reprimendas, como le ocurrió a Margarita cuando, estando la familia merendando en La Fuente el Sol, se percató de que había olvidado en casa la mortadela. Aquella tarde mi padre no hizo bien la digestión porque según dictaminó: «La ocasión y el paraje están pidiendo al cuerpo mortadela». Y la niña se quedó dos días sin postre.

Una vez depositadas las viandas sobre el mantel y tras santiguarnos, comenzó el reparto: primero a mi padre, como estaba mandado, que tras probar el bocadillo objetó:

―Consuelo, creo que has puesto demasiados pimientos en la tortilla. ¡A ver si me van a hacer daño!

Era hablar por hablar porque siguió con su tarea, inmisericorde con los pimientos. Como no podía estarse quieto, iba destapando con la mano diestra plato tras plato, hasta dar con lo que buscaba: oculto bajo un papel de estraza parcialmente translúcido por la grasa, reposaban los filetes, amorosamente empanados y rebozados por mi madre la tarde anterior. Señalando con el índice la pitanza, indicó nuestro menú:

 ―Consuelo: a los niños hazles un buen bocadillo de filetes, que están en edad de crecer.

Y también nos obsequió con el manual de instrucciones:

―Comed despacio, masticando sin abrir la boca

Para terminar con la imprescindible moralina:

―No hagáis ostentación del bocadillo: «en estos tiempos, muy pocos pueden comer carne como vosotros».

                                                     .......................

TARDE MÁGICA

Tras unos días de cielos nublados, la tarde del sábado permitió que el sol dorara la ciudad, refulgiendo como blancas palomas las casetas de la Feria del Libro, que en la Plaza Mayor de Valladolid formaban un impresionante corro de afanes literarios y Cultura.

Un continuo discurrir de visitantes, animó desde el inicio la visita interesada, curiosa a veces, a librerías e editoriales. En algunas de ellas, noveles o curtidos escritores ofrecían la preciada mercancía de sus obras, estampando su firma en ejemplares que volaban a destinos ignotos para mezclar la fantasía del autor con la del esperanzado lector.

En la caseta de "El Sueño de Pepa", el poeta Boris Rozas y un servidor, compartimos espacio y charla junto a la encantadora María José, en los pocos momentos que pudimos, pues la llegada de visitantes era constante.

Prefiero que hoy, las imágenes hablen por mi y os dedique un pequeño muestrario fotográfico de quien quiso posar, a cuantos, por ocupaciones o distancia, no pudisteis estar con nosotros.

FIRMAS Y RÚBRICAS

Estoy a 48 horas de ocupar como inquilino temporal, la caseta  de "El Sueño de Pepa", que su propietaria, María José, me ha ofrecido amablemente en la Feria del Libro para cumplir con ese ritual, entrañablemente cordial, de firmar ejemplares de mis novelas. Estar en tu ciudad, hace que el rito tenga una significación especial, por cuanto te da la oportunidad de conocer, en algunos casos, y dialogar, en todos, con personas de caras conocidas, que siguen tu trayectoria literaria o quieren embarcarse en ella. La firma se convierte en un vínculo que me otorga la posibilidad de relacionarme con desconocidos o con otros muchos amigos de facebook a los que no conozco personalmente y a quienes a partir del momento en que estampe en su ejemplar firma y rúbrica, adquirirán la categoría de conocidos, a los que poder saludar en mis habituales paseos por la ciudad, lo que para mí, tiene gran importancia.

También estaré disponible para quien, sin tener obligación alguna de comprar, quieran saber de mis charlas en Colegios e Institutos, tarea a la que dedico, de manera altruista, mis afanes difusores. Es por tanto, un buen momento para que profesores de Lengua y Literatura, puedan pergeñar alguna actividad literaria, cara al próximo Curso Escolar.

Espero que la tarde del sábado sea fecunda y que cuando la persiana de la caseta se cierre, mi número de amigos se haya incrementado considerablemente.

Con la mejor intención de saludaros, impacientemente, os espero.

FERIA DEL LIBRO DE VALLADOLID 2016

La Feria del Libro en su edición 49, ha comenzado el pasado viernes, en su añorado emplazamiento de la Plaza Mayor, bajo los mejores augurios. La alta representación de libreros y editores que corporativamente se negaron a participar en ediciones anteriores,  porque la Cúpula del Milenio no reunía las mínimas condiciones para una Feria digna, han hecho posible que la participación de unos y otros se haya triplicado, hasta alcanzar la cifra de 58 expositores. La  nueva ubicación de la Feria,  ha posibilitado una correcta disposición de las casetas en torno al monumento dedicado a Pedro Ánsurez, fundador de la ciudad, con una amplitud envidiable, que hace posible que lectores y curiosos deambulen con toda facilidad sin atropello ni aglomeración, teniendo un fácil acceso a las librerías o editoriales que deseen visitar.

En este mismo blog, en la entrada del 25 de enero de 2015, podéis leer mi lamento por lo que se suponía un fracaso. si se mantenía la ubicación de años anteriores, como así sucedió. De la misma queja dejé constancia oral en la entrevista que me hicieron en la emisora "Aquí en Valladolid" (entrada del blog de 25 de marzo). En esta edición, mis ruegos han sido escuchados y el nuevo emplazamiento, hace que la Feria tenga un empaque bien distinto, con posibilidad de ir  creciendo en años sucesivos. Mi enhorabuena y agradecimiento a quienes acogieron mi sugerencia.

Por otra parte, y para que el gozo sea completo, os adelanto que el próximo día 18, sábado, estaré en la caseta de "El sueño de Pepa" firmando ejemplares. Me gustaría, que ésa fuera la ocasión para poder conocer a muchos de los amigos de facebook, al menos, los que residen en mi ciudad. Allí os esperaré encantado de poder saludaros.

MARTÍN ZARZA (Tomo I)

Miguel García, es un joven escritor que debuta con la publicación de su primera novela, de la que nos ofrece, por el momento, su Tomo I, en el que narra de un modo desenfadado y agridulce, las aventuras del protagonista, Martín Zarza, en un periodo que abarca desde el 13 de septiembre hasta el 3 de diciembre de 2010.

Miguel, es licenciado en psicología y cursa estudios de literatura comparada. Su carácter inquieto hace, que en la actualidad, sean varios los proyectos en los que trabaja , entre ellos, la  preparación del guión de una teleserie.

La novela, de la que publico su Sinopsis, está recibiendo merecidos elogios de la crítica especializada. Por ello deseo a Miguel García, prolífico y polifacético escritor, que el éxito se continúe en el tiempo con la publicación  del resto de las aventuras de su personaje. Al finalizar las entregas, espero dar mi opinión sobre el conjunto de la obra, que adivino interesante.

SINOPSIS: Martín es un perdedor de libro. Trabaja de factótum en una tele cochambrosa de Madrid, es pobre como una rata, y sus escasas relaciones con las mujeres no le satisfacen lo más mínimo. En estas circunstancias, hereda inesperadamente una casa en Sevilla. Martín ve en esto una especie de regalo divino: cree que cambiando de ciudad podrá empezar de cero, reinsertarse en la sociedad, encontrar un trabajo digno, el amor, la felicidad... Sin embargo, el cambio trae consigo también la posibilidad inversa, y Martín se expone a que suceda justamente lo contrario a lo que desea. Tendrá que aprender que todo en la vida, hasta lo que ya está mal, puede empeorar sensiblemente. Este tomo es el primero de una serie de tres y cuenta las peripecias de Martín tras su llegada a la ciudad de Sevilla.

ANTONIO COLINAS

Este prestigioso poeta, ha sido recientemente galardonado con el XXV Premio Reina Sofía de poesía Iberoamericana que concede el patrimonio Nacional y la Universidad de Salamanca, en reconocimiento al conjunto de la obra de un autor vivo que haya acrecentado el patrimonio cultural común de España y Latinoamérica.

Además de la dotación económica (42.100 euros), forma parte del premio, la edición de un poemario antológico del galardonado, así como unas jornadas académicas destinas a glosar la obra del premiado.

Colina (La Bañeza, 1946), suma este galardón a otros numerosos premios recibidos entre los que destacan: Premio Nacional de Literatura por Poesía (1982), Premio Castilla y León de las Letras (1998), Premio Nacional de Traducción (2005),  X Premio de la Crítica de Castilla y León (2012), etc.

Este poeta, novelista, ensayista, traductor y periodista, que se considera seguidor de Vicente Aleixandre y María Zambrano, se le suele incluir en el grupo de los Novísimos, aunque ha seguido un camino personal alejado de los excesos vanguardistas de éstos. Es uno de los poetas españoles que cultiva el verso alejandrino. Poeta de la estética y de la meditación, su poesía se crea con un halo místico que le anexiona con el pasado.

Ha publicado poesía, novela, ensayo, menorías, etc. siendo en el apartado poético en donde su aportación es más reconocida.

Doy mi más cordial enhorabuena a este leonés por su merecido premio, a la vez que, a modo de homenaje, publico uno de sus poemas.

El Camino Cegado Por El Bosque

Créeme, no es piedad lo que siento por ti,
ahora que estoy lejos, sino un recuerdo herido.
Por ti y por el camino cegado por el bosque
que no pude seguir aquella noche joven,
perfumada y abierta como el cuerpo de un pino.
No es piedad, sino una sensación de fracaso,
de suave y entrañable dolor que nunca cesa.
Fuiste buena conmigo en mis días de entonces:
me diste cuanto soy, este veneno dulce
que me impulsa a luchar contra el mar, contra el tiempo
y contra el mismo amor de los que bien me quieren.
No es piedad, aún te busco en la noche perfecta,
deseoso, sediento de tus colores ácidos,
de tus estrellas frías, de tus ramas y ríos
helados tras los cielos del más hermoso invierno.
Te lo digo dolido y con los ojos húmedos,
aunque la mente esté segura, serenada:
no te pude tener más cerca, pues mis labios
llegaron a rozar tus nieves, tu horizonte.
No es piedad, créeme; sólo sé que una tarde
avanzada, profunda, descendí de aquel monte
puro y purificado como un fuego de junio.
Creí volver a ti definitivamente
y me encontré el camino cegado por el bosque.

UN CUENTO EN LOS ÁNGELES

Ya se encuentra a la venta, la primera novela de la joven escritora Marisa Garcés Menduiña, titulada: "Un cuento en Los Ángeles"

Para conocer  a la autora y la síntesis de la trama, reproduzco, literalmente, la contraportada:

Marisa Garcés (Ávila), recién graduada en Psicología, nos ofrece su primera novela, una historia de amor e intriga escrita en un estilo ágil, casi cinematográfico, que apenas da un respiro al autor.

Emma deja su pequeño pueblo para mudarse a Los Ángeles. Está feliz por vivir junto a su tía y sus primas en una ciudad llena de oportunidades.

Pero pronto descubre que la realidad es muy distinta de lo que ella esperaba.

Hay una razón por las que las cosas ocurren de una determinada manera: el ímpetu del amor más apasionado no se puede detener; si algo se interpone en su camino, las fuerzas del Universo se alinearán para que todo resulte tal y como se ha escrito.

La de Emma, la protagonista, es una historia de amor actual que conduce al lector desde los ambientes más selectos de Los Ángeles hasta los sótanos más oscuros del alma humana, cegada por la ambición.

A veces, el cuento...— o la pesadilla de la Cenicienta— se vuelve real. Demasiado real.

La novela, editada por GALEONBOOKS, una de las editoriales emergentes más importantes de Castilla y León, será presentada en  Valladolid, en fechas próximas. Del desarrollo de tal acontecimiento prometo dar cumplida información, así como de la impresión literaria que la obra me ha producido.

PASAJES DE "CÉCILE. AMORÍOS Y MELANCOLÍAS..."  (25)

CAPÍTULO IV

La Compasión

.................................................

La mañana había sido fría, pero la niebla se despejó por la tarde, luciendo un sol que, más que calentar, alegraba los corazones. El mío rebosaba de alegría y estaba deseoso de hacer partícipe de mi felicidad a Daniel, que tanto había tenido que ver en el feliz reencuentro con Petra. Me acerqué a su casa y, tras llamar en el portal, subí las escaleras de dos en dos hasta alcanzar el tercer piso. Una voz delicada que brotaba de un rostro angelical, en donde brillaban unos impresionantes ojos azules, me dijo con acento francés:

―Pasa y espera un momento. Mi hermano vendrá enseguida.

Jadeante aún, recibí el abrazo de Daniel cuando le referí el éxito de la operación “Petra”.

―Esto hay que celebrarlo. ¡Cécile! ―gritó―. Di a mamá que me voy con Álvaro y que volveré para la cena.

 Bajamos las escaleras a toda velocidad, saltando tres o cuatro escalones cuando éstos eran los últimos, antes de los rellanos. Las maderas crujían por el impacto, fundiéndose el ruido con el de nuestras carcajadas. En el portal no pude por menos de alegrarme de que esa finca no tuviera por portera a Domi, que jamás hubiera consentido tal escándalo. Ya en la calle, Daniel daba pequeños saltitos de alegría. Parecía que la llegada de Petra le hubiera alegrado casi tanto como a mí.

―Ven ―me dijo―, vamos a celebrarlo. Los mejores churros se fríen en la Plaza del Poniente.

Sentados en un banco del parque, comimos o más bien devoramos una docena de riquísimos churros recién hechos, que compensaron en parte el frío que notábamos, pese a nuestros abrigos.

―¿Te das cuenta cómo con perseverancia y buscando el bien de los demás, se puede conseguir todo?

                                                                                               ......................................................

PASAJES DE "LAS LAMENTACIONES DE MI PRIMO JEREMÍAS"  (25)

CAPÍTULO I

El Viaje

....................................................................

Apenas se detuvo el tren, mi padre se apeó, saltando desde la escalerilla con gran ligereza. Ya en suelo firme, fue colocando sobre el andén las maletas y bultos que le suministraba la tata desde la plataforma; cogió al vuelo a mi hermano y ayudó caballerosamente a que las tres mujeres descendieran, dándoles la mano mientras éstas, por precaución, aseguraban el descenso, asiendo con firmeza el agarrador metálico del vagón. Para solventar la última dificultad, tuvo incluso que elevar una pierna hasta el primer escalón y suavizar así el aterrizaje de los noventa kilos de la tata. Yo bajé el último, porque mi misión era comprobar que se habían descargado los siete bultos, ¡siete!, que componían nuestro equipaje. La misión de Tinín, que actuaba de avanzadilla, era otra: por indicación de mi padre, debía lanzarse sobre el primer banco que encontrara vacío, tumbarse en señal de posesión y esperar a que llegáramos los demás. Actuó el crío diligentemente, escogiendo el más cercano a la salida, que por pura casualidad estaba situado debajo del reloj que, «cosas mías», sobresalía de la fachada como el ojo de un cíclope. En cuestión de segundos, la mitad del banco se revistió pulcramente con un mantel cuadriculado en tonos azules y pasó a hacer las veces de mesa-comedor; escenario más que digno para depositar la ingente comida y utensilios que salieron precipitadamente de una primorosa cesta de mimbre cerrada con dos tapas.

                                                                                   ..........................................................

                                                                                             

DÍA DEL LIBRO

Como viene siendo habitual, libreros y lectores se dieron cita ayer, 23 de abril, bajo el sotechado de la Plaza de España de Valladolid, para conmemorar el Día del Libro. El hecho de que coincida con la Fiesta de nuestra Comunidad, Castilla y León, y que además este año fuera sábado, hizo que la afluencia de público resultara mayor que en ocasiones anteriores. El Gremio de Libreros, se hizo cargo de la organización, que resultó efectiva al ofrecer un descuento del 10% en las compres, amén de endulzar a los asistentes con productos típicos de la tierra y de regalar plantones, con el claro objetivo de concienciar a la población de la urgente necesidad de restaurar nuestro maltrecho planeta.

Literatura y Ecología se unieron así en un simbólico abrazo que alcanzó a cuantos visitamos este mercadillo, "aperitivo" de la Feria del Libro, a celebrar en Junio en un nuevo escenario y con el aliciente de haberse incorporado a su organización, el Gremio de Libreros y Editores. Seguramente desde este mismo blog, tendré ocasión de escribir mis impresiones sobre este acontecimiento, una vez se haya producido el evento.

Las chaparradas ocasionales, no consiguieron disminuir el número de curiosos y lectores, que tuvieron la oportunidad de ver firmados sus ejemplares por escritores de reconocida solvencia. En definitiva, un gran día cultural, resultado de una excelente organización ¡Enhorabuena!

IV CENTARIO DE LA MUERTE DE MIGUEL DE CERVANTES

Próxima la fecha de cumplirse el IV Centenario de la muerte del más insigne de los escritores españoles, quiero unirme a todos los Actos y Celebraciones que a lo largo del año vienen aconteciendo, publicando uno de sus Ovillejos, en el que se pone de manifiesto el ingenio, la agudeza y el correcto empleo del lenguaje, en una composición poética, nada fácil de construir.

¿Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
Y ¿quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
Y ¿quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!

De este modo en mi dolencia
ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?
¡Amor!
Y ¿quién mi gloria repuna?
¡Fortuna!
Y ¿quién consiente mi duelo?
¡El cielo!

De este modo yo recelo
morir deste mal extraño,
pues se aúnan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?
¡La muerte!
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
¡Mudanza!
Y sus males, ¿quién los cura?
¡Locura!

Dese modo no es cordura
querer curar la pasión,
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.